في الفجر اتصلت بي أمي
قلت لها:
“لا توقعي على أي شيء. اطلبي فحصًا طبيًا فورًا. أنا في طريقي إليك.”
أغلقت الهاتف، وبقيت واقفة وحدي في موقف السيارات الخالي، تحت حرارة الليل الخانقة.
كانت الأفكار تتزاحم في رأسي، وأنا أحاول أن أوفق بين صورة زوجي اللطيف، الجذاب، الذي عرفته طوال سنوات، وبين الوحش الذي وصفته أمي للتو.
لماذا ذهب إلى منزلها في منتصف الليل؟
وما الذي يمكن أن يكون قد حدث حتى ينتهي الأمر بهذا الشكل؟
يتبع…
وصلت إلى قسم الشرطة بعد أقل من ثلاثين دقيقة.
كانت أمي تجلس وحدها على مقعد معدني في زاوية غرفة الانتظار، ووجهها شاحب، وشفتها السفلى متورمة، وكدمة بنفسجية بدأت تظهر على جانب رقبتها. عندما رأتني، حاولت أن تبتسم، لكنها لم تستطع.
احتضنتها برفق، ثم التفت إلى الضابط المناوب.
قلت بهدوء: “أنا المقدم بلير آشفورد. قبل أن يتم أخذ أي إفادة أخرى من والدتي، أريد أن يتم نقلها إلى المستشفى لتوثيق إصاباتها.”
هز الضابط رأسه وقال: “سيتم ذلك، لكن زوجك قدم بلاغًا أيضًا. يقول إنها هاجمته بقضيب حديدي خاص بالموقد، وأنه اضطر للدفاع عن نفسه.”
نظرت إلى نولان.
كان يجلس في الطرف الآخر من الغرفة، مرتديًا قميصًا أزرق أنيقًا، وعلى ذراعه خدش صغير لا يكاد يُرى، بينما يضع على وجهه تلك النظرة الهادئة التي طالما خدعت الجميع.
ابتسم لي ابتسامة باهتة وقال: “بلير… الحمد لله أنكِ وصلتِ. والدتكِ لم تكن في وعيها. حاولت ضربي.”
لم أرد.
كنت أنظر فقط إلى يديه.
ثم سألت الضابط: “هل فتشتم هاتفه؟”
رد باستغراب: “لا، ليس بعد.”
قال نولان بسرعة: “ولماذا تفتشون هاتفي؟ هذا اعتداء على خصوصيتي.”
ابتسمت للمرة الأولى منذ وصولي.
قلت: “لأن زوجي أخبرني قبل أسبوع أنه سيزور والدتي الليلة ليقنعها بالتوقيع على بعض الأوراق.”
نظر إليّ نولان بقلق لأول مرة.
أخرجت من حقيبتي ظرفًا بنيًا سميكًا ووضعته على مكتب الضابط.
قلت: “هذه الأوراق.”
فتح الضابط الملف.
كانت داخله نسخ من عقود بيع منزل والدتي.
لكن التوقيع الموجود عليها… كان مزورًا.
تابعت: “قبل أسبوعين اتصلت بي والدتي لأنها شعرت أن أحدهم يحاول الضغط عليها لبيع منزلها. أخبرتني أن الشخص الوحيد الذي يعرف كل تفاصيل المنزل هو نولان.”
صرخ نولان: “هذا كذب!”
قلت بهدوء: “ليس بعد.”
