ترك ابي هاواي حكايات ميدو
كانت صورة لطفلة صغيرة.
فتاة ربما كانت في الخامسة أو السادسة من عمرها، تقف حافية القدمين أمام منزل خشبي قديم، وشعرها الأسود الطويل يتطاير بفعل الريح.
وكان أبي يقف بجانبها.
شابًا.
أصغر بعشرات السنين من الرجل الذي عرفته طوال حياتي.
كان يضع يده على كتف الطفلة، ويبتسم للكاميرا.
قلبت الصورة بسرعة.
وكان هناك شيء مكتوب على ظهرها بخط يد أبي.
“آني، هذه أختك.”
تجمدت.
حدقت في الكلمات مرة أخرى.
ثم نظرت إلى أمي.
لم تقل شيئًا.
لم تتحرك.
كانت فقط تحدق في الصورة وكأنها تعرف منذ اللحظة الأولى أنها موجودة.
قلت بصوت مرتجف:
“أمي… من هذه؟”
لم تجب.
“أمي، ماذا يقصد أبي بأنها أختي؟”
وضعت أمي يدها على فمها.
ثم جلست على الكرسي وكأن ساقيها لم تعودا قادرتين على حملها.
“كان يجب أن يموت هذا السر معه.”
شعرت ببرودة تسري في جسدي.
“أي سر؟”
رفعت عينيها إليّ.
وكان في نظرتها شيء لم أره من قبل.
الخوف.
قالت:
“والدك لم يترك هاواي لأنه كان يريد حياة جديدة فقط.”
“إذن لماذا؟”
صمتت طويلًا.
ثم قالت:
“لأنه هرب.”
تراجعت خطوة.
“من ماذا؟”
أغمضت عينيها.
“من عائلته.”
جلست أمامها.
“أريد الحقيقة.”
هزت رأسها.
“آني، بعض الحقائق لا يمكن التراجع عنها بعد معرفتها.”
قلت:
“لقد مات أبي. لا يمكنك الآن أن تطلبي مني أن أعيش بقية حياتي وأنا لا أعرف الحقيقة.”
ظلت صامتة.
ثم أشارت إلى الصندوق.
“افتحيه بالكامل.”
أخرجت الأشياء واحدًا تلو الآخر.
كانت هناك عشرات الرسائل القديمة.
صور.
وثيقة ولادة.
وسوار صغير من القماش.
ثم وجدت ظرفًا أبيض عليه اسمي.
آني.
ارتجفت يدي.
“هذا لي.”
قالت أمي بصوت خافت:
“اقرئيه.”
فتحت الظرف.
وكانت الرسالة قصيرة.
«”ابنتي آني،
إذا وصلت إليك هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أعد أستطيع إخبارك بالحقيقة بنفسي.
سامحيني.
لم أكذب عليكِ عندما قلت إنني أحبك أكثر من أي شيء في العالم.
لكن هناك شيئًا واحدًا أخفيته عنك طوال حياتك.
قبل أن أقابل أمك، كان لدي ابنة.
اسمها ليانا.”»
رفعت رأسي ببطء.
“ليانا…”
قالت أمي:
“كانت في الرابعة عندما غادر والدك.”
تابعت القراءة.
«”كانت أمها مريضة، وكانت عائلتها تمر بظروف صعبة. وعدت نفسي أنني سأعود إلى هاواي بعد أن أستقر في أوريغون.
لكنني لم أعد.
