والدي الملياردير حكايات ميدو
ولأول مرة رأيت والدي يضع حدًا لها.
«لا.»
توقفت.
قال:
«لقد أمضيت ستة وعشرين عامًا أخبر نفسي أنني فقدت ابنتي لأنها اختارت الجيش.»
ثم نظر إليّ.
«الحقيقة أنني فقدتها لأنني جعلت المال أهم منها.»
بدا الغضب على وجه إيفلين.
«وماذا عن تريفور؟»
«تريفور ابني.»
ثم أضاف:
«وكاثرين ابنتي.»
كان ذلك كل شيء.
لا مقارنة.
لا اختيار.
لا استبدال.
لأول مرة منذ أن كنت طفلة، قالها ببساطة.
أنا ابنته.
بعد أشهر، تغيرت علاقتنا ببطء.
لم أصبح فجأة الابنة المثالية.
ولم يتحول والدي إلى أب مثالي.
كنا نتعلم كيف نتحدث من جديد.
كنت أزوره أحيانًا.
وكان يرسل لي رسائل قصيرة.
في إحداها كتب:
«رأيت اليوم فتاة صغيرة ترتدي زيًا عسكريًا في الشارع. توقفت للحظة لأنني تذكرتك.»
وفي رسالة أخرى:
«أصبحت أعرف الآن أن الشجاعة ليست دائمًا أن تحمل الس/لاح. أحيانًا تكون الشجاعة أن تعترف بأنك أخطأت.»
أما تريفور، فقد اعتذر أيضًا.
لم يكن اعتذاره مثاليًا.
لكنه كان صادقًا.
وقال لي ذات يوم:
«كنت أكرهك لأن أبي كان يراك منافسة لي.»
نظرت إليه.
«وأنا لم أكن أكرهك.»
قال:
«أعرف الآن.»
ثم ابتسم.
«كنتِ فقط تريدين أن يكون لك أب.»
لم أستطع الرد.
اكتفيت باحتضانه.
وبعد عام تقريبًا، أقام البيت الأبيض حفلًا كبيرًا لتكريم عدد من كبار القادة العسكريين.
كنت أقف في مقدمة القاعة.
هذه المرة لم يكن والدي ضيفًا يبحث عن عقد.
كان يجلس في الصف الأول.
وعندما نادى المذيع اسمي:
«الجنرال كاثرين ميرسر.»
وقف الجميع.
صفقوا.
لكنني لم أنظر إلى الوزراء.
ولا إلى القادة.
ولا إلى الكاميرات.
نظرت فقط إلى والدي.
كان واقفًا يصفق.
وعيناه تلمعان بالدموع.
وعندما انتهى الحفل، اقترب مني.
قال:
«هل يمكنني أن أفعل شيئًا؟»
قلت:
«ماذا؟»
أخرج من جيبه صندوقًا صغيرًا.
فتحته.
كان بداخله دبوس عسكري قديم.
عرفته فورًا.
كان أول دبوس حصلت عليه في بداية مسيرتي.
ظننت أنني فقدته منذ أكثر من عشرين عامًا.
قلت:
«من أين حصلت عليه؟»
قال:
«كنت أحتفظ به طوال هذه السنوات.»
ثم وضعه في يدي.
«كنت أعتقد أنني أحتفظ به لأتذكر ابنتي.»
توقف.
«لكنني أدركت أنني كنت أحتفظ به لأتذكر الرجل الذي كان يجب أن أكونه.»
لم أستطع منع دموعي هذه المرة.
احتضنته.
احتضانًا حقيقيًا.
