زوجي الملياردير حكايات ميدو
ثم بدأت العشاءات الحميمة.
والرسائل المتأخرة ليلًا.
ورحلات العمل.
وأخيرًا، بدأت علاقة غرامية استمرت عشرة أشهر كاملة.
كان ماركوس يظن أنني لا أعرف شيئًا.
لكن قبل رحلته الأخيرة بشهر، اتصلت بي مساعدته الجديدة عن طريق الخطأ.
قالت:
«السيدة هيل، أتصل لتأكيد حجز السيد هيل في الفيلا رقم ثمانية في بوسيتانو…»
توقف قلبي للحظة.
سألتها:
«بوسيتانو؟»
أجابت:
«نعم، سيدتي».
سألتها مجددًا:
«ومن سيرافقه في الرحلة؟»
ساد الصمت.
ابتلعت ريقي بصعوبة.
ثم سألتها:
«كلير بينيت؟»
لم تجب المساعدة.
ولم تكن بحاجة إلى ذلك.
في ذلك المساء، عاد ماركوس إلى المنزل وخلع ساعته.
سألته:
«إلى أين ستسافر الأسبوع المقبل؟»
أجاب:
«إلى زيورخ».
سألته:
«وكم ستستغرق الرحلة؟»
قال:
«ستة أيام».
سألته للمرة الأخيرة:
«هل هي رحلة عمل فقط؟»
لم يكد ينظر في اتجاهي وهو يجيب:
«نعم يا إليانور».
تأملت الرجل الذي أحببته لأكثر من اثني عشر عامًا.
ثم سألته:
«هل أنت متأكد؟»
أطلق تنهيدة متعبة وقال:
«أنا مرهق. أرجوكِ، لا تبدئي هذه الأمور الآن».
أومأت برأسي.
وقلت بهدوء:
«حسنًا».
كانت تلك آخر فرصة منحته إياها ليخبرني بالحقيقة.
في صباح اليوم التالي، غادر ماركوس إلى إيطاليا برفقة كلير.
أما أنا، ففتحت الدرج السفلي في خزانة مطبخي.
في الداخل، كانت صفحة المجلة الصفراء القديمة التي احتفظت بها طوال اثني عشر عامًا.
الفيلا نفسها.
الشرفة نفسها.
والإطلالة الساحرة نفسها التي لم تفارق أحلامي يومًا.
جلست أحدق في الصورة لمدة ثلاث وعشرين دقيقة.
ثم اتصلت بمحاميّ.
خلال الأيام الستة التالية، حزمت حقيبتين، ووقّعت أوراق الانفصال، ورتبت أموري لمغادرة منزلنا في كنسينغتون.
تركت المجوهرات باهظة الثمن.
وتركت سيارة الرينج روفر.
وتركت حقائب المصممين.
أخذت وشاح أمي، وبعض الصور القديمة، وعددًا من الكتب، والذكريات التي ما زالت تعني لي شيئًا.
وقبل أن أغادر، وضعت ستة أظرف على سريرنا.
ظرفًا مقابل كل يوم قضاه ماركوس مع كلير.
وعلى الظرف الأول، كتبت:
اليوم الأول — اليوم الذي وعدتني فيه بأن تصطحبني إلى أمالفي.
وضعت بداخله صورة لشقتنا الأولى.
الثلاجة القديمة.
والصورة التي كنت قد علّقتها على بابها.
أما الظرف الثاني، فاحتوى على إيصال من أحد المطاعم يعود إلى العام الذي أخبرني فيه ماركوس أننا لا نستطيع تحمل تكاليف تلك الرحلة.
